Soleil Levant 

Pittoto,

Je t'ai vu dans mon rêve cette nuit.
Tu es venu me raconter je ne sais quoi... Tu étais souriant, plein de vie, plein d'un-je-ne-sais-quoi qui te caractérisait : cette chaleur qui émanait de toi lorsque tu allais bien. Une chaleur douce, abondante, irradiante. Tels ces moments d'été où à l'ombre, on recueille la douce fraîcheur mêlée à la chaleur estivale réchauffante.

Tu racontais des choses sans doute, toujours aussi chaleureusement, aussi abondamment.

Ces mots : abondance, chaleur, sont le champ sémantique qui m'habite lorsque je pense à ton image dans mon rêve.

Et il y avait dans le rêve - bien-sûr!- la cuisine! Il y avait des histoires de préparations culinaires, d'ingrédients, de je ne sais quoi...

Je n'ai plus envie de t'écrire : 'repose-toi en paix', car tu es à nouveau "vivant". Comment? Je ne sais pas. Et c'est ce qui me trouble. Tu es là quelque part...
Ton esprit est là, vivant parmi nous, que l'on soit croyant ou pas. Tu es là quelque part et je te Vois. Je te sens.

La pousse a pris, cette "jeune branche de la fidélité", dont je parlais dans mon dernier mot que je t'écrivais après ta mort...

Tu avais écrit un jour, dans ce magnifique texte que tu avais appelé "Vire la haine" ceci :
" Je voudrais simplement vous dire que quand le soleil se couche pour moi, il se lève pour un autre, quand un Mozart se joue, son génie, sa transcendante fraternité est perçue de tous les peuples, quand un oignon rissole dans quelque huile que ce soit, l'appétit vient au monde entier. " 
(Bernard Pichetto - 2002 *)

J'ai sorti des pots d'épices du "vieux placard" où tu avais rangé des choses, marquant avec ta minutie habituelle (mêlée à ta "désinvolture" scripturale puisque tu écrivais vite et dans le désordre, mais tu étais capable d'une minutie absolue aussi), le nom de l'épice. Il arrivait souvent que cela provienne d'Alep, de chez ma mère.
"Cumin d'Alep"... : vieux pot que tu avais étiqueté il y a plus de 8 ans je pense et que j'ai réouvert hier..

Ces odeurs d'oignon, d'épices, d'ail, de citron, etc., embaument la cuisine de suaves fragrances : je viens de faire un "hommoss" (et non un "houmous" comme on écrit en français).

Je te re-dédie cette chanson de Marcel Khalifé : " La plus belle des mères":
"La plus belle des mères est celle qui avait attendu son fils,

Et il est rentré martyr 

Alors elle a pleuré : deux larmes et une rose

Et ne s'est pas isolée dans les habits du deuil. 

Nous ne reculerons pas, nous défendrons notre amour de ces montagnes qui se sont abreuvées de son âme, et qui se sont recouvertes d'arbres
coulant vers l'été des champs.
Nous résistons ici à côté de ces énormes débris, 

Et dans le cœur, cette jeune branche de la fidélité."

A toi Pittoto! Au nom de tout ce que tu as disséminé partout! Dans ces champs visibles et invisibles où une lumière, tellement pleine, réchauffante, enveloppante, et radiante, brille! 

Prends soin de toi.

* voir le blog de Bernard Pichetto.